posmoclick #dos

No parecía importarle la garúa que, al juntarse con el hollín de la ciudad, se convertía en un pegote molesto. Caminaba por la calle del centro vestido como un hombre de unos ochenta años (muy a pesar de sus veintipico) y entre las manos llevaba un libro abierto de Paul Auster. Sólo desviaba los ojos de las páginas para mirarle la cola a las chicas que revoloteaban por los locales de ropa.

aNtes y después

Había dejado de besarme. Sentada arriba mío, miró hacia el costado, con los ojos perdidos en la claridad que ya era evidente. Se quedó un rato así, como en otro lado. Los dedos inmóbiles apenas rozaban mi estómago. No podía hacer nada, no quería hacer nada. Su cara cobró vida cuando se mordió el labio y me miró. Después se desprendió el pantalón.